Debería escribirte como sino me importaras.
O simplemente debería romper las palabras para que te lleguen solo pedazos.

Pero no puedo y algo me dice que no se puede decir nada.
Todo está enfrente aunque ya hayamos empezado a imaginarlo
Solo la imaginación es ubicua , gran divinidad, me sustituye el deseo y te invento a partir de tus palabras.

Hay que tener estómago para digerir las ilusiones.
El idealismo nos rompió todos los huesos , somos puro cartílago , flexible y acomodaticio.

Bombillas fundidas la mayoría del tiempo.

El tiempo se me clava como una aguja de una brújula sin imán y sin embargo sonrío. (plagio de mí mismo)
Tengo tantas ganas de llorar que me pregunto si acaso hoy soy feliz.

¿Andar dos metros por encima del suelo significa algo?

Ser un animalejo expuesto a los estados de ánimo a veces me repugna . Pero no hay nada más que caer, y si es un caer lúcido mejor. (ver poema Altazor. V. Huidobro)

Las trampas más tiernas son las que se pone el solitario , siempre a sabiendas.

No tener que explicar nada. (Aquí James Joyce se lleva la palma)

Mi relación con la vida es la misma que tendría con una amante hermosa, inteligente y esquiva de la cual estuviera locamente enamorado . No puedo vivir sin ella pero ella si puede vivir sin mí.

Un día descubriré que me he pasado la vida pasteleando y ya me está jodiendo.

No hay mayor felicidad que compartir un estado lúcido ni nada más difícil.

No hay que tener miedo nunca estaremos a nuestra propia altura .

Lo reconozco , tengo un pensamiento a corto plazo , no estoy hecho para las grandes empresas. Jamás venderé humo sin fuego.

La palabra y el silencio fueron los más grandes amantes que conoció en vida- rezará mi epitafio- ¡y ahora a callar!