la comunicación silenciosa : Juan Carlos Onetti vs. Juan Rulfo

«Cuando me viene a ver Juan Rulfo, se sienta ahí donde estás tú y me dice: hola Juan; yo sigo en la cama y le digo: hola Juan. Dolly nos trae una coca-cola a él, y a mí un whisky. Al cabo de un par de horas se levanta y dice: adiós Juan, y yo le contesto: adiós Juan. Y hemos pasado una tarde de comunicación perfecta». Juan Carlos Onetti

Julio la había abofeteado suavemente antes de murmurar la frase obscena, elogiosa, insultante que toda mujer bien nacida necesita oír antes de la muerte, la única que puede ser grabada para siempre en el corazón y cuya fresca presencia es un consuelo eficaz en todas las horas adversas : “Nunca conocí perra tan perra”.

Juan Carlos Onetti – La vida breve

Los profesionales (Richard Brooks)

"Nos quedamos porque nos enamoramos. Nos vamos porque nos desencantamos. Regresamos porque nos sentimos solos. Morimos porque es inevitable."

"-Son ustedes unos hijos de puta.

-Sí, señor, pero lo nuestro es de nacimiento y, sin embargo, usted se ha hecho a sí mismo..."

El gran combate (Cheyenne Autumn) de John Ford.

"La gracia de ser valiente es no serlo demasiado".

El Forastero (William Wyler)

Walter brennan - ¿De dónde viene ,forastero”
Gary Cooper – De ningún sitio en particular
Walter brennan - ¿ Y a dónde se dirige?
Gary Cooper – A ningún sitio en particular . Todos los sitios son buenos para pasar de largo.

Retorno al pasado (Jacques Tourneur) Jane Greer: "¿Existe alguna maldita manera de ganar?". Robert Mitchum: "Bueno, hay un camino para perder más despacio".

Sobre la heterónima. Fernando Pessoa - 1915

No sé quien soy, qué alma tengo.
Cuando hablo con sinceridad, no sé con qué sinceridad hablo. Soy variadamente otro que un yo que no sé si existe (si es esos otros).

Siento creencias que no tengo. Me arroban ansias que repudio. Mi perpetua atención sobre mí perpetuamente me denuncia traiciones del alma a un carácter que quizás no tenga, ni ella cree que tengo.

Me siento múltiple. Soy como un cuarto con innumerables espejos fantásticos que dislocan reflejos falsos, una única anterior realidad que no está en ninguno y está en todos. Como el panteísta se siente árbol, y hasta su flor, yo me siento varios seres. Me siento vivir vidas ajenas, en mí, incompletamente, como si mi ser participase de todos los hombres, incompletamente en cada uno, mediante una suma de no- yos sintetizados en un yo postizo.

!Sé plural como el universo!

E-PÍSTOLA por Juan Balas

Desde tus veintitantas primaveras todavía te puedes permitir celarte de la luna, cobrar talones firmados con tinta de nube al portador de cualquier palabra , todavía puedes beberte los minutos como horas los siglos como agua, raspar el cartón de la suerte esperando un trío de ases bajo la luz de cualquier farol.
El corazón es un león hambriento y saciado es perezoso.
Desde mis treintaytantos otoños todavía puedo soplar sobre la boca de una botella y descorchar notas a la noche del siempre jamás, abrir vínculos entre lo imposible y lo necesario besar al mismo tiempo el labio desdoblado del placer
Intuyo que estarás. Hace tiempo dejé de creer en la palabra decepción a cambio hago cursos de puntería , mis maestras son amazonas que se cortaron un seno para disparar sus flechas contra todo hombre como yo
Veintidós treyntaytres cuarentaycuatro cincuentaycinco sesentayseis
Tantos años caben en un verso
Viejo y verde es el espíritu
Joven joven es la leche encadenada , los juncos secos del miedo
Aseguro que eres savia para ser sabia, habrá que recolocar el minutero de las estaciones , el segundero de las normas , poner en hora los relojes del sentimiento para llegar a tiempo a la eternidad que nos promete un caer suave sobre un lecho de arena cogidos por las manos que siempre se leyeron en la oscuridad gramáticas del instante.
Estoy viejo para engañar y para vender ilusiones , soy joven para cursar billetes al centro de la tierra, estoy viejo para cumplir tus sueños , soy joven para pedirte que te vayas y me prestes un guante, estoy viejo y soy joven, tengo edad para acordarme de cada palabra que te susurre, y para no arrepentirme de nada .
La poesía es una carambola que despluma a la lógica en una mano de cada mil.

THE LONG GOODBYE" - RAYMOND CHANDLER
algunas perlitas
"Me quedé mirándola. La dama rubia me sorprendió haciéndolo. Alzó la vista un centímetro y dejé de estar allí. Pero donde quiera que estuviese, seguía conteniendo el aliento.Hay rubias y rubias y a estas alturas esa palabra es casi un chiste. Todas las rubias tienen sus puntos positivos, excepto quizás las rubias metálicas que son, debajo del tinte, tan rubias como un zulú y que , en cuanto a carácter, son tan tiernas como una acera. Está la rubia pequeña y graciosa que pía y gorjea, y la rubia grande y escultural que te para los pies con el hielo azul de su mirada. Está la rubia que te obsequia con miradas reverenciales de cuerpo entero, huele maravillosamente, se te cuelga del brazo y siempre está pero que muy cansada cuando la llevas a casa. Hace ese conocido gesto de indefensión y tiene esa condenada jaqueca y te gustaría darle un mamporro si no fuera porque te alegras de haber sabido lo de la jaqueca antes de invertir demasiado tiempo, dinero y esperanzas en ella. Porque la jaqueca resulta ser permanente, un arma que nunca pierde eficacia y es tan mortal como el estoque del espadachín o el frasquito de veneno de Lucrecia Borgia.Luego está la rubia suave y complaciente y alcohólica a quién le tiene sin cuidado lo que lleva puesto con tal de que sea visón o adónde va con tal de que se trate del club nocturno más dernier cri y no falte champán seco. O la rubia pequeñita y animada que es un poquito pálida e insiste en pagar lo suyo y está siempre de buen humor y es un prodigio de sentido común y sabe judo de pe a pa y es capaz de lanzar a un camionero por encima del hombro sin saltarse más de una frase del editorial de la Saturday Review. Y la rubia pálida, muy pálida, con algún tipo de anemia que no es mortal pero sí incurable. Muy lánguida y muy enigmática y habla con una voz muy dulce y sin origen conocido y no le puedes poner un dedo encima porque en primer lugar no te apetece y en segundo lugar está leyendo La Tierra Baldía o Dante en el original , o Kafka o Kierkegaard o estudia provenzal. Es una apasionada de la música y cuando la Filarmónica de Nueva York toca a Hindemith sabe decirte cuál de las seis violas ha entrado un cuarto de compás tarde. Creo que Toscanini también. Ya son dos.Y finalmente está la espléndida joya que sobrevive a tres jefes de la mafia y luego se casa con tres ricachones a millón por cabeza y termina con una villa de color rosa pálida en Cap d’Antibes, un Alfa Romeo con piloto y copiloto, y una cuadra de gastados aristócratas a los que trata con la distraída condescendencia con que un duque ya entrado en años da las buenas noches al mayordomo.El sueño al otro lado del bar no pertenecía a ninguna de aquellas categorías; ni siquiera a esa clase de mundo. Era inclasificable, tan remota y transparente como agua de montaña, tan difícil de aprehender como su color…"

"Así transcurrió un día en la vida de un investigador privado. No exactamente un día típico, pero tampoco del todo atípico. Nadie sabe qué es lo que hace que sigamos en este oficio. No te haces rico, ni tampoco es frecuente que te lo pases bien. A veces te dan una paliza o te pegan un tiro o te meten en chirona. Una vez en la vida te matan. Cada dos meses decides dejarlo y encontrar alguna ocupación razonable mientras todavía caminas sin decir que no con la cabeza. Entonces suena el timbre , abres la puerta de la sala de espera y te encuentras con una cara nueva y un problema igualmente nuevo, un nuevo cargamento de dolor y una cantidad muy pequeña de dinero."

"Solo hay una manera de que un jinete gane una carrera pero hay veinte maneras de perderla."
"Veníamos aquí de cuando en cuando, a primera hora como hoy . Antes de que al local se le salten las costuras"

"Era un individuo que hablaba poniendo muchas comas, como en una novela con empaque"

DIARIOS Y GRATUITOS

Tratando de defenderme de pensamientos de ahorcado resuelvo poner los puntos a asuntos que no precisan puntos . (Quizás me agarre a un clavo ardiendo)
La noche me recuerda a un gran estómago de ballena , triste Jonás , por la noche los fluidos digieren como pueden los sueños pesados , los que se pegan a las paredes viscosos , babeantes , idealistas ellos , enfermos trogloditas hijos de la caverna , el desmayo y la frustración.

Siguiendo estas palabras errantes y al ritmo caprichoso de jazz nombro ahora a las gotas de lluvia que caen tan lentas que creo que la tierra se ha puesto límite de velocidad. Caen lentas y separadas unas de otras , como si tuviera cada una identidad y destino , diferencia : ser.
Deleuze dice que “la diferencia es el ser”. Peru dice que “ella es la diferencia entre ella y la diferencia”. Y Jabés dice “que la ausencia siempre deja su huella”.
Todo puede estar conectado.
Sospecho que lo que no somos es lo que nos define y es tan parte de nosotros como lo que somos. Así a ver quien anda tranquilo, ¿quién se atreve a matar al otro?
La estadística vende más que la verdad y que la mentira juntas, por eso las portadas de todos los periódicos gratuitos tienen un gran porcentaje como titular. La estadística sabe que la verdad es un porcentaje sostenido por la parte diferencial , la mentira. Y los periódicos gratuitos saben lo que más vende.

Palabra de Gombrowicz

"Pero ¡qué placer hablar no para alguien, sino para uno mismo! ¡cuándo cada palabra te afirma más en ti mismo, te da más fuerza interior…como un hombre libre!"

"El espíritu nace de la imitación del espíritu , y el escritor tiene que imitar al escritor, para al final convertirse en escritor él mismo"

"¿Qué escritores, qué sabios poseen suficientes bases científicas?¿acaso no es verdad que nuestras bibliotecas han superado nuestra capacidad de asimilación, que todos somos más o menos ignorantes, y que lo único que nos queda es manejar con la mejor voluntad el bagaje de sabiduría que poseemos?"

"No hay nada más fácil que tener unos sanos ideales . Los sanos ideales los tiene todo el mundo. Esos sanos ideales son el desastre , la enfermedad, la maldición de nuestro deshonesto siglo…Tener ideales no es una gran cosa, lo que sí es una gran cosa es no incurrir en nombre de unos muy grandes ideales en unas muy pequeñas falsedades."

"Encontrad una teoría que esté acorde con vuestra práctica…cread una imagen del mundo , del hombre, de la cultura que esté acorde con vosotros; cuando hayáis pintado este cuadro no os será difícil pintar otros"

"El arte a mí casi siempre me impresiona más cuando se presenta de una forma imperfecta , casual y fragmentaria"

"Me doy cuanta de que hay que ser uno mismo en todos los niveles de la escritura…la altura del arte tiene que encontrar su correspondencia en la esfera de la vida corriente…este paso al mundo cotidiano desde un mundo escondido constituye un asunto de capital importancia…quiero ser capaz de traducirme a un lenguaje corriente"

"Penetrar lo más posible en los terrenos vírgenes de la cultura, en los lugares semisalvajes , o sea indecentes…porque quiero encontrarme con vosotros de la forma más difícil e incómoda posible, tanto para vosotros como para mí ¿acaso no son mis enemigos la corrientes y doctrinas a las que me parezco? Tengo que atacarlas para obligarme a ser diferente y obligaros a confirmar esa diferencia."

"El arte consiste en elevar lo concreto, lo privado , lo singular , lo local , hasta lo provinciano, a categoría universal…a dimensiones cósmicas"

“La estupidez de ser uno mismo”

Philip Roth

“El arte consiste en llegar hasta las ultimas consecuencias. Si comienzas por los tambores, tienes que acabar con dinamita, o TNT “
Henri Miller

BIRD LOVE

¿ Dónde estás , mujer , que dices amor en silencio ?
Dime tu nombre sabor a limón, tus labios que dicen llamarse clipsedra o algo semejante.
Oírte quiero desde mi jugoso “ohoh”, lo has oído bien : jugoso

Porque uno no puede esconderse en el silencio,
porque cuando es silencio dice algo y te empapa
y te vas con los zapatos mojados de saber que hay una música
que jamás podrás tocar
aunque esté escrita para ti.

“ohoh” , ya estás aquí, de nuevo año a año, así de fresco en tu gramática para minusválidos,
así de latente pelotita botando entre corazones solitarios,
angustiándose de que haya tan buena música queriéndose suicidar por ahí.

Palomita , has oído bien, el pajarito dice “ohoh” y se quiere tirar de un puente como si no tuviera alas,
Como sino supiera que es más rápido el caballo, ahí si que caes y caes y no valen de nada las alas,
Verdad Charles , pájaro que estás en los cielos

“ Fais comme elles la Mort la Famine fais ton metier “
“Haz como la Muerte y el Hambre , cumple con tu oficio”
Blaise Cendrars

EDICTO POETICO

“la poesia debe tener como fin la verdad practica . Enuncia las relaciones que existen entre los primeros principios y las verdades secundarias de la vida. Cada cosa permanece en su sitio. La misión de la poesia es difícil. No se mezcla con los acontecimientos politicos, ni con las formas de gobierno, ni alude a los periodos historicos…No habla de las luchas que el hombre afronta excepcionalmente consigo mismo, con sus pasiones. Descubre las leyes que hacen vivir a la politica teorica a la paz universal, a las refutaciones de Maquiavelo, a los cucuruchos de envolver de que se componen las obras de Proudhon, a la psicología de la humanidad. Un poeta debe ser mas util que ningun otro ciudadano de su tribu. Su obra es el codigo de los diplomaticos, de los legisladores, de los instructores de la juventud. Estamos lejos de los Homero, Virgilio, de los Klopstock , de los Camoens, de las imaginaciones emancipadas, de los fabricantes de odas, de los mercaderes de epigramas contra la divinidad. ¡ Regresemos a Confucio, a Buda , a Sócrates, a Jesucristo, moralistas que recorrian las aldeas pasando hambre. A partir de ahora es necesario contar con la razon que solo actua sobre las facultades que presiden la categoría de los fenómenos de la bondad pura”
Isidore Ducasse

SIN DESPERDICIO ESTE ENLACE
DE NUESTRO AMIGO EL CRITICOMICÓN:

ORINart Madrid, el primer concurso de arte en la calle

Gallo Asombro Miseria

Otro gallo canta desollado de amaneceres vacíos
la puerta entrecerrada chirría a un golpe de viento
envenenado
golpe de hora empobrecida
tiritan los goznes de mí mandíbula
su monólogo de huesos su mono logo
bajo tu lengua siempre estaba a salvo
de mí y de ti y de la estación de las lluvias

Pero no tristeza sino asombro de tristeza
no escribir sino asombro de escribir
asombro de que la sangre llegue a la cresta
asombro de la propia sombra levantada

No obstante miseria de luz ingerida
miseria de recuerdo (cuando la luz era un cuerpo)
miseria que no sacia hambre ni sol
¡miseria! ¡cómo mojaba con mi pan la yema!.

La subsistencia

generoso el grito de la uva del parto de la piel suave
que estrena el mundo
desove de oros flamígero parpadeo primero
céntimo que se vacía de cobres
ombligos con ranura mete monedas
mete cuartos delanteros
manos que saben hablar y mendigar
funcionarias de los dos gobiernos
mano sur mano norte
hermanos hermanas
cómo suda el carbón de la noche
granizo y prole.

Hallazgos

La mentira como base creadora para Wilde supone un hallazgo. Igual que para Gombrowicz la forma. Esos hallazgos por sí solos ya construyen una literatura.

Oscar Wilde:
“Qué es una buena mentira? Simplemente aquello que trae en sí propio su prueba”.

“En literatura exigimos distinción , encanto , belleza y fuerza imaginativa”

“La única gente real es la que nunca existió, y si un novelista es lo suficientemente burdo para buscar en la vida sus personajes, por lo menos deberá pretender que son creación suya…”

“Las unicas cosas bellas son las cosas que no nos conciernen”.

“El tema o asunto del Arte nos debería ser más o menos indiferente”.

“La modernidad de la forma y la modernidad del tema son un error completo y absoluto”

“El objeto del arte no es la verdad simple, sino la belleza compleja. El Arte es en sí mismo una forma de exageración ;y la selección , que es el espíritu mismo del arte, no es sino una modalidad intensificada de ultraexageración.”

“Para el arte renunciar a sus medios imaginativos equivale a una rendición incondicional”

Palabra de Gombrowicz

La obra antes de mezclarse con el mundo debe empaparse en palabras de Gombrowicz de “la angustia metafísica que nace de la intensidad del silencio”.

“El artista si quiere conseguir algo debe partir, partir espiritualmente sin moverse de su sitio, y es necesario que vaya a las montañas”.

“No existe más que una receta para escribir bien: a través de los convencionalismos llegar a la realidad; a través de una realidad convencional llegar a la realidad definitiva”

“Mi planteamiento es el siguiente : cada obra literaria se desarrolla en diferentes planos: primero la historia tiene que conmover, divertir , hacer reír; después adquiere diversos significados más profundos, y solo en su sentido último se vuelve (si lo consigue) abismal, vertiginosa y a veces demencial. Hay que establecer como norma que sobre los aspectos más profundos del arte moderno solo puede hablarse después de haber dominado sus aspectos más superficiales, más fáciles , aquellos que los unen con el arte ya existente”

“La cuestión es nuestra propia vida . Ante el mundo , la humanidad , la nación nos sentimos impotentes, eso le supera a uno, pero con la vida , se puede , a pesar de todo, hacer algo, ahí uno recupera su potencia, aunque en una dimensión limitada”
“el artista tiene que actuar siempre en el límite mismo de la vergüenza y la ridiculez”.

Travieso Witoldo, ahí delante están los convencionalismos buscados, en el metro cada mañana, desentrañando el absurdo de cada día laboral, el absurdo de nuestro ocio , lo grotesco y banal en que hemos convertido la acción interhumana. La falta de comunicación , la extraña forma de luchar contra la soledad, la trágica falta de soluciones para una convivencia . Porqué somos esclavos de convencionalismos rancios, de etiquetas gastadas , de protocolos absurdos?. ¿Porqué no decidimos entre todos no hacer perder el tiempo al prójimo, unas reglas por lo que cada uno se comprometa a realizar su trabajo sin necesidad de estar ocho horas delante de un ordenador?. ¿Porqué los horarios en vez de una sana confianza en el otro?.
Ya es algo. Es algo concreto enumerar los sinsentidos de la vida diaria y preguntarse porqué, porqué perdemos nuestra vida por cumplir normas absurdas e ineficaces, porqué la desconfianza y el interés son los que promueven las reglas. Porqué la ley no la dicta el sentido común que no deja de ser algo totalmente individual.
Me vienen una palabras de Gombrowicz a corroborar mis observaciones:

“La idea de la igualdad es contraria a toda la estructura del género humano. Lo que hay más maravilloso en la humanidad, lo que constituye su genialidad con respecto a otras especies, es justamente el hecho d que un hombre no es jamás igual a otro hombre. Estas son las dos grandes mentiras contemporáneas : la mentira de la Iglesia según la cual todos tenemos la misma alma y la mentira de la democracia según la cual todos tenemos el mismo derecho al desarrollo."

Y esta es la única verdad......

leí hace poco que la única comunicación real se produce a través de las manos. Las manos tienen el lenguaje más preciso. Como no les interesa fingir ni mentir se conservan sinceras. No sienten la guillotina de otras miradas , están a salvo de la torre de control .
Los oídos cuya función primordial es escuchar música es el sentido corporal más sacrificado , está comprobado que de cada cien canciones una es buena. De cada cien discursos que oímos uno es interesante. Por los oídos se cuela la contaminación del mundo, y no solo la acústica.
Las bocas , fumarolas incansables, son el azote de los oídos. No hay nada más asqueroso que el movimiento de una boca mientras expulsa un discurso de fe. En este caso el horrendo espectáculo es captado por los ojos en un primer plano de : lengua reptando por el orificio babeante , especial mención requieren las comisuras donde se ha implantado un pegote de saliva fruto de la naturaleza supurativa de la fe.
Del discurso de fe ni hablamos, y sobre todo no replicamos , es mejor asentir y salir corriendo a las primeras de cambio.
Los sentidos y la corrupción del alma. Mantenerse intacto es difícil hace falta el mundo interior de un gato o la altura de cuello del avestruz para escuchar el latido del interior de la tierra.
La comunicación es un milagro, el resto es preguntar la hora , hablar del tiempo.
Por eso las manos deben seguir pasando desapercibidas. Que nadie se entere de nuestro secreto , no vaya a ser que empecemos a hablar a las manos y los focos de las torres de control persigan sus movimientos , y se vuelvan tímidas e inexpresivas y dejemos de reflejar las convulsiones ciclotímicas del alma de forma natural.

La filosofia es cosa de andar por casa.

Despues de reflexionar mucho lo puedo decir : la mejor filosofíia es la de andar por casa. No hay nada como pensar cada mañana al desayuno mientras unto la tostada en el eterno retorno que me ubica cada 24 horas delante del cafe.
Cada mañana la sustancia se extiende por mi tostada con un prolijo movimiento metafísico que me hace dudar de la linealidad del tiempo , abstracción láctea que me reubica de un plumazo al espacio de los conceptos.
Y mientras en esas estoy observando atónito la tostada untada de mantequilla delante de mi boca sabiendo que la sustancia pronto será parte intrínseca de mí ocurre el accidente , la taza de cafe se derrama sobre mi pijama por un torpe golpe de mi brazo .
Ni la prevision filosófica te puede advertir de que la abstracción convierte en potencia a una simple taza de cafe en un peligro . Y ya no es solo el derramamiento de café sobre el pijama , es el desmoronamiento de la estructura de un sistema como un castillo de naipes. Porque el acto, en cuanto realización y perfección de la potencia queda reducido a quitarse el pijama y echarlo a la lavadora. El acto arreglando los desaguisados de la potencia.
Sustancia y accidente en un solo desayuno y Aristóteles rascándose el mentón en frente de mí.
Hay días en que uno es el centro del mundo y los muertos solemnes se levantan de sus marmóreas tumbas para ver y no creer. Los muertos son gente que se sorprende fácilmente.
Aristóteles me mira , me he quitado el pijama y estoy en calzoncillos , me he servido otro cafe y sostengo estoicamente su mirada analitica.
/ la vara que mide la altura del hombre se ha acortado/ sentencia mientras se atusa su barba cana .
Cruzo las piernas para arrebatarle cierto hieratismo que ha dejado en el aire y pronuncio con un tono solemne / No se ha acortado maestro , simplemente los hombres son mas altos/ sorbo el poso de cafe que me queda y me largo en calzoncillos mas digno que Sócrates .
Mi desfachatez me enrola al momento en la Escuela de los Cinicos. Una verguenza , susceptible de ser acusada por todo hombre de cierta nobleza, repta desde mis tobillos pero con un ademán de desprecio la despego de mis pantorrillas . Ser cínico despues del desayuno es para mi tan sano como para otros hacer footing. Ser cínico a esas horas te justifica de no hacer nada productivo en toda la mañana : un viva la vida , un mirar por encima del hombro , decir siempre la última palabra, pardiez!, la vida se reduce a estar con lo mínimo , a un quitarse los calzoncillos por innecesarios. Los cínicos vamos en bolas , nos gusta escandalizar y pasarnos las convenciones , los mas altos pensamientos y todos los respetos por el arco del triunfo. Somos los mas viejos dandys de espiritu.
Pero todo cansa , la afilada espada escéptica rebana el cuello cínico con su proverbial falta de juicio.
De repente a mediodia no hay certezas, el mundo carece de significado y vestirse es lo más apropiado. La verdad es el polvo , la mugre , las arrugas , el tiempo descolgandose sibilino , el silencio a las preguntas . La incapacidad para sortear los misterios , la minusvalia de la mente para cruzar el rio de los significados ,todo hace tambalear nuestra fe y caemos en el estado del epojé... la suspension del juicio.
Enciendo la televisión , el telediario me informa de catástrofes, genocidios, atentados , secuestros , prevaricaciones, violaciones , parricidios, descuartizamientos, recalificaciones............eeeeepoooojeeeeeeeeé.
Epojé me mantiene en una burbuja sin padecer los latigos de una realidad que ocurre detras de una pantalla. Epojé para todo el mundo , la nueva droga social, una pastillita de epojé y que se maten todos contra todos mientras vaciamos un tonel de Haagen Dasz de fresa con trocitos de chocolate.
Pese a todos los escepticismos hay quien dice que tenemos alma, se puede encontrar al final de un tonel de helado en forma de emanación aromatica de fresa. Y antes de que acabe el telediario me veo llorando , la empatía y la piedad me han estrujado el pecho como una esponja y toda la dureza del escepticismo se ha derretido como un helado de fresa. Las experiencias vienen a recordarme cosas que sucedieron a alguien o a mi . Me vuelvo empírico , momento en el que ponerme traje y corbata es de recibo.
La realidad moldeada por la experiencia , la poesia de la experiencia, el grado que da la experiencia, la experiencia es mi nuevo dios. La experiencia me dice que con traje la gente me tratara con respeto y que va a llover porque los pájaros vuelan bajo . La experiencia es un gran ídolo representado por el busto de Botin o de Amancio Ortega. La voz de la experiencia restalla con ecos de siete puntas sobre las pieles inocentes e ingenuas. El ejemplarismo se yerque como el brazo resolutivo de un creencia incuestionable. Y el nudo de la corbata comienza a ahogarme. Definitivamente me asfixio de empirismo , me desato la corbata ,me arranco el traje , caigo expoliado en medio del salon escenificando una tragedia rutinaria , diaria y filosofica . La duda y el dolor espoleando una identidad que se coge con pinzas al Entendimiento.
En este estadio, me levanto , me sacudo los codos en un gesto aprehendido , toso dos veces , agudizo la mirada en un punto inconcreto y echo una carcajada plena, eudemonica , extasica.
La filosofia es cosa de andar por casa.