Hallazgos

La mentira como base creadora para Wilde supone un hallazgo. Igual que para Gombrowicz la forma. Esos hallazgos por sí solos ya construyen una literatura.

Oscar Wilde:
“Qué es una buena mentira? Simplemente aquello que trae en sí propio su prueba”.

“En literatura exigimos distinción , encanto , belleza y fuerza imaginativa”

“La única gente real es la que nunca existió, y si un novelista es lo suficientemente burdo para buscar en la vida sus personajes, por lo menos deberá pretender que son creación suya…”

“Las unicas cosas bellas son las cosas que no nos conciernen”.

“El tema o asunto del Arte nos debería ser más o menos indiferente”.

“La modernidad de la forma y la modernidad del tema son un error completo y absoluto”

“El objeto del arte no es la verdad simple, sino la belleza compleja. El Arte es en sí mismo una forma de exageración ;y la selección , que es el espíritu mismo del arte, no es sino una modalidad intensificada de ultraexageración.”

“Para el arte renunciar a sus medios imaginativos equivale a una rendición incondicional”

Palabra de Gombrowicz

La obra antes de mezclarse con el mundo debe empaparse en palabras de Gombrowicz de “la angustia metafísica que nace de la intensidad del silencio”.

“El artista si quiere conseguir algo debe partir, partir espiritualmente sin moverse de su sitio, y es necesario que vaya a las montañas”.

“No existe más que una receta para escribir bien: a través de los convencionalismos llegar a la realidad; a través de una realidad convencional llegar a la realidad definitiva”

“Mi planteamiento es el siguiente : cada obra literaria se desarrolla en diferentes planos: primero la historia tiene que conmover, divertir , hacer reír; después adquiere diversos significados más profundos, y solo en su sentido último se vuelve (si lo consigue) abismal, vertiginosa y a veces demencial. Hay que establecer como norma que sobre los aspectos más profundos del arte moderno solo puede hablarse después de haber dominado sus aspectos más superficiales, más fáciles , aquellos que los unen con el arte ya existente”

“La cuestión es nuestra propia vida . Ante el mundo , la humanidad , la nación nos sentimos impotentes, eso le supera a uno, pero con la vida , se puede , a pesar de todo, hacer algo, ahí uno recupera su potencia, aunque en una dimensión limitada”
“el artista tiene que actuar siempre en el límite mismo de la vergüenza y la ridiculez”.

Travieso Witoldo, ahí delante están los convencionalismos buscados, en el metro cada mañana, desentrañando el absurdo de cada día laboral, el absurdo de nuestro ocio , lo grotesco y banal en que hemos convertido la acción interhumana. La falta de comunicación , la extraña forma de luchar contra la soledad, la trágica falta de soluciones para una convivencia . Porqué somos esclavos de convencionalismos rancios, de etiquetas gastadas , de protocolos absurdos?. ¿Porqué no decidimos entre todos no hacer perder el tiempo al prójimo, unas reglas por lo que cada uno se comprometa a realizar su trabajo sin necesidad de estar ocho horas delante de un ordenador?. ¿Porqué los horarios en vez de una sana confianza en el otro?.
Ya es algo. Es algo concreto enumerar los sinsentidos de la vida diaria y preguntarse porqué, porqué perdemos nuestra vida por cumplir normas absurdas e ineficaces, porqué la desconfianza y el interés son los que promueven las reglas. Porqué la ley no la dicta el sentido común que no deja de ser algo totalmente individual.
Me vienen una palabras de Gombrowicz a corroborar mis observaciones:

“La idea de la igualdad es contraria a toda la estructura del género humano. Lo que hay más maravilloso en la humanidad, lo que constituye su genialidad con respecto a otras especies, es justamente el hecho d que un hombre no es jamás igual a otro hombre. Estas son las dos grandes mentiras contemporáneas : la mentira de la Iglesia según la cual todos tenemos la misma alma y la mentira de la democracia según la cual todos tenemos el mismo derecho al desarrollo."

Y esta es la única verdad......

leí hace poco que la única comunicación real se produce a través de las manos. Las manos tienen el lenguaje más preciso. Como no les interesa fingir ni mentir se conservan sinceras. No sienten la guillotina de otras miradas , están a salvo de la torre de control .
Los oídos cuya función primordial es escuchar música es el sentido corporal más sacrificado , está comprobado que de cada cien canciones una es buena. De cada cien discursos que oímos uno es interesante. Por los oídos se cuela la contaminación del mundo, y no solo la acústica.
Las bocas , fumarolas incansables, son el azote de los oídos. No hay nada más asqueroso que el movimiento de una boca mientras expulsa un discurso de fe. En este caso el horrendo espectáculo es captado por los ojos en un primer plano de : lengua reptando por el orificio babeante , especial mención requieren las comisuras donde se ha implantado un pegote de saliva fruto de la naturaleza supurativa de la fe.
Del discurso de fe ni hablamos, y sobre todo no replicamos , es mejor asentir y salir corriendo a las primeras de cambio.
Los sentidos y la corrupción del alma. Mantenerse intacto es difícil hace falta el mundo interior de un gato o la altura de cuello del avestruz para escuchar el latido del interior de la tierra.
La comunicación es un milagro, el resto es preguntar la hora , hablar del tiempo.
Por eso las manos deben seguir pasando desapercibidas. Que nadie se entere de nuestro secreto , no vaya a ser que empecemos a hablar a las manos y los focos de las torres de control persigan sus movimientos , y se vuelvan tímidas e inexpresivas y dejemos de reflejar las convulsiones ciclotímicas del alma de forma natural.

La filosofia es cosa de andar por casa.

Despues de reflexionar mucho lo puedo decir : la mejor filosofíia es la de andar por casa. No hay nada como pensar cada mañana al desayuno mientras unto la tostada en el eterno retorno que me ubica cada 24 horas delante del cafe.
Cada mañana la sustancia se extiende por mi tostada con un prolijo movimiento metafísico que me hace dudar de la linealidad del tiempo , abstracción láctea que me reubica de un plumazo al espacio de los conceptos.
Y mientras en esas estoy observando atónito la tostada untada de mantequilla delante de mi boca sabiendo que la sustancia pronto será parte intrínseca de mí ocurre el accidente , la taza de cafe se derrama sobre mi pijama por un torpe golpe de mi brazo .
Ni la prevision filosófica te puede advertir de que la abstracción convierte en potencia a una simple taza de cafe en un peligro . Y ya no es solo el derramamiento de café sobre el pijama , es el desmoronamiento de la estructura de un sistema como un castillo de naipes. Porque el acto, en cuanto realización y perfección de la potencia queda reducido a quitarse el pijama y echarlo a la lavadora. El acto arreglando los desaguisados de la potencia.
Sustancia y accidente en un solo desayuno y Aristóteles rascándose el mentón en frente de mí.
Hay días en que uno es el centro del mundo y los muertos solemnes se levantan de sus marmóreas tumbas para ver y no creer. Los muertos son gente que se sorprende fácilmente.
Aristóteles me mira , me he quitado el pijama y estoy en calzoncillos , me he servido otro cafe y sostengo estoicamente su mirada analitica.
/ la vara que mide la altura del hombre se ha acortado/ sentencia mientras se atusa su barba cana .
Cruzo las piernas para arrebatarle cierto hieratismo que ha dejado en el aire y pronuncio con un tono solemne / No se ha acortado maestro , simplemente los hombres son mas altos/ sorbo el poso de cafe que me queda y me largo en calzoncillos mas digno que Sócrates .
Mi desfachatez me enrola al momento en la Escuela de los Cinicos. Una verguenza , susceptible de ser acusada por todo hombre de cierta nobleza, repta desde mis tobillos pero con un ademán de desprecio la despego de mis pantorrillas . Ser cínico despues del desayuno es para mi tan sano como para otros hacer footing. Ser cínico a esas horas te justifica de no hacer nada productivo en toda la mañana : un viva la vida , un mirar por encima del hombro , decir siempre la última palabra, pardiez!, la vida se reduce a estar con lo mínimo , a un quitarse los calzoncillos por innecesarios. Los cínicos vamos en bolas , nos gusta escandalizar y pasarnos las convenciones , los mas altos pensamientos y todos los respetos por el arco del triunfo. Somos los mas viejos dandys de espiritu.
Pero todo cansa , la afilada espada escéptica rebana el cuello cínico con su proverbial falta de juicio.
De repente a mediodia no hay certezas, el mundo carece de significado y vestirse es lo más apropiado. La verdad es el polvo , la mugre , las arrugas , el tiempo descolgandose sibilino , el silencio a las preguntas . La incapacidad para sortear los misterios , la minusvalia de la mente para cruzar el rio de los significados ,todo hace tambalear nuestra fe y caemos en el estado del epojé... la suspension del juicio.
Enciendo la televisión , el telediario me informa de catástrofes, genocidios, atentados , secuestros , prevaricaciones, violaciones , parricidios, descuartizamientos, recalificaciones............eeeeepoooojeeeeeeeeé.
Epojé me mantiene en una burbuja sin padecer los latigos de una realidad que ocurre detras de una pantalla. Epojé para todo el mundo , la nueva droga social, una pastillita de epojé y que se maten todos contra todos mientras vaciamos un tonel de Haagen Dasz de fresa con trocitos de chocolate.
Pese a todos los escepticismos hay quien dice que tenemos alma, se puede encontrar al final de un tonel de helado en forma de emanación aromatica de fresa. Y antes de que acabe el telediario me veo llorando , la empatía y la piedad me han estrujado el pecho como una esponja y toda la dureza del escepticismo se ha derretido como un helado de fresa. Las experiencias vienen a recordarme cosas que sucedieron a alguien o a mi . Me vuelvo empírico , momento en el que ponerme traje y corbata es de recibo.
La realidad moldeada por la experiencia , la poesia de la experiencia, el grado que da la experiencia, la experiencia es mi nuevo dios. La experiencia me dice que con traje la gente me tratara con respeto y que va a llover porque los pájaros vuelan bajo . La experiencia es un gran ídolo representado por el busto de Botin o de Amancio Ortega. La voz de la experiencia restalla con ecos de siete puntas sobre las pieles inocentes e ingenuas. El ejemplarismo se yerque como el brazo resolutivo de un creencia incuestionable. Y el nudo de la corbata comienza a ahogarme. Definitivamente me asfixio de empirismo , me desato la corbata ,me arranco el traje , caigo expoliado en medio del salon escenificando una tragedia rutinaria , diaria y filosofica . La duda y el dolor espoleando una identidad que se coge con pinzas al Entendimiento.
En este estadio, me levanto , me sacudo los codos en un gesto aprehendido , toso dos veces , agudizo la mirada en un punto inconcreto y echo una carcajada plena, eudemonica , extasica.
La filosofia es cosa de andar por casa.