la comunicación silenciosa : Juan Carlos Onetti vs. Juan Rulfo

«Cuando me viene a ver Juan Rulfo, se sienta ahí donde estás tú y me dice: hola Juan; yo sigo en la cama y le digo: hola Juan. Dolly nos trae una coca-cola a él, y a mí un whisky. Al cabo de un par de horas se levanta y dice: adiós Juan, y yo le contesto: adiós Juan. Y hemos pasado una tarde de comunicación perfecta». Juan Carlos Onetti

Julio la había abofeteado suavemente antes de murmurar la frase obscena, elogiosa, insultante que toda mujer bien nacida necesita oír antes de la muerte, la única que puede ser grabada para siempre en el corazón y cuya fresca presencia es un consuelo eficaz en todas las horas adversas : “Nunca conocí perra tan perra”.

Juan Carlos Onetti – La vida breve

Los profesionales (Richard Brooks)

"Nos quedamos porque nos enamoramos. Nos vamos porque nos desencantamos. Regresamos porque nos sentimos solos. Morimos porque es inevitable."

"-Son ustedes unos hijos de puta.

-Sí, señor, pero lo nuestro es de nacimiento y, sin embargo, usted se ha hecho a sí mismo..."

El gran combate (Cheyenne Autumn) de John Ford.

"La gracia de ser valiente es no serlo demasiado".

El Forastero (William Wyler)

Walter brennan - ¿De dónde viene ,forastero”
Gary Cooper – De ningún sitio en particular
Walter brennan - ¿ Y a dónde se dirige?
Gary Cooper – A ningún sitio en particular . Todos los sitios son buenos para pasar de largo.

Retorno al pasado (Jacques Tourneur) Jane Greer: "¿Existe alguna maldita manera de ganar?". Robert Mitchum: "Bueno, hay un camino para perder más despacio".

Sobre la heterónima. Fernando Pessoa - 1915

No sé quien soy, qué alma tengo.
Cuando hablo con sinceridad, no sé con qué sinceridad hablo. Soy variadamente otro que un yo que no sé si existe (si es esos otros).

Siento creencias que no tengo. Me arroban ansias que repudio. Mi perpetua atención sobre mí perpetuamente me denuncia traiciones del alma a un carácter que quizás no tenga, ni ella cree que tengo.

Me siento múltiple. Soy como un cuarto con innumerables espejos fantásticos que dislocan reflejos falsos, una única anterior realidad que no está en ninguno y está en todos. Como el panteísta se siente árbol, y hasta su flor, yo me siento varios seres. Me siento vivir vidas ajenas, en mí, incompletamente, como si mi ser participase de todos los hombres, incompletamente en cada uno, mediante una suma de no- yos sintetizados en un yo postizo.

!Sé plural como el universo!

E-PÍSTOLA por Juan Balas

Desde tus veintitantas primaveras todavía te puedes permitir celarte de la luna, cobrar talones firmados con tinta de nube al portador de cualquier palabra , todavía puedes beberte los minutos como horas los siglos como agua, raspar el cartón de la suerte esperando un trío de ases bajo la luz de cualquier farol.
El corazón es un león hambriento y saciado es perezoso.
Desde mis treintaytantos otoños todavía puedo soplar sobre la boca de una botella y descorchar notas a la noche del siempre jamás, abrir vínculos entre lo imposible y lo necesario besar al mismo tiempo el labio desdoblado del placer
Intuyo que estarás. Hace tiempo dejé de creer en la palabra decepción a cambio hago cursos de puntería , mis maestras son amazonas que se cortaron un seno para disparar sus flechas contra todo hombre como yo
Veintidós treyntaytres cuarentaycuatro cincuentaycinco sesentayseis
Tantos años caben en un verso
Viejo y verde es el espíritu
Joven joven es la leche encadenada , los juncos secos del miedo
Aseguro que eres savia para ser sabia, habrá que recolocar el minutero de las estaciones , el segundero de las normas , poner en hora los relojes del sentimiento para llegar a tiempo a la eternidad que nos promete un caer suave sobre un lecho de arena cogidos por las manos que siempre se leyeron en la oscuridad gramáticas del instante.
Estoy viejo para engañar y para vender ilusiones , soy joven para cursar billetes al centro de la tierra, estoy viejo para cumplir tus sueños , soy joven para pedirte que te vayas y me prestes un guante, estoy viejo y soy joven, tengo edad para acordarme de cada palabra que te susurre, y para no arrepentirme de nada .
La poesía es una carambola que despluma a la lógica en una mano de cada mil.